De parranda… ( para LF. S. M. entre otros)

Que no se había muerto, que estaba de parranda…

Aviso a mis habituales, fieles y nocturnos lectores ( en algunos casos), que no me ha dado un esparabás, ni un mal yuyu, ni un perrendengue; he tenido un gripazo, eso sí. Y me ha dejado para sopitas y buen vino, pero nada más.

Es verdad que no escribo en la Bitácora, pero lo que sucede simplemente es que quiero reformar algunos artículos, y pasar los de un sitio a otro, y aún ando en plantear el cuales y el cómo.

O sea, que estoy vivita y coleando, que ahora tengo las dos bitácoras y que amenazo con seguir dando la murga a todo el que quiera sufrirme.

Pero ténganme un poquito de paciencia…

 

Comentario para Senior Citizen (y quien quiera leer, por supuesto).

Hasta hoy - y de hoy en adelante- este blog nunca ha respondido comentarios.

Y no lo hace porque considera que un blog no es  un lugar de respuestas y contra respuestas.

Aquí cada uno expresa su opinión libremente. Pero la autora del blog no considera necesario responder a cada uno en particular porque esa no es función del blog.

Salvo hoy. Y hoy se responde para especificar una sola cosa:

Este blog tiene tanta libertad que aprueba incluso comentarios como el suyo que incluyen entre sus grandísimas cualidades la de la Grosería y la mala educación.

 

Zaplana ficha por Telefónica

El señor Zaplana, como muchos otros diputados lo han hecho cuando su ciclo político acabó, se marcha, y ficha por Telefónica.

Parecería entonces que ahora habría que empezar a opinar sobre si esto es bueno, malo o regular.

Y yo creo que no. Me parece simplemente respetable y que hace lo que muchos hacen cuando políticamente están quemados por una razón u otra: irse.

Independientemente de que como político haya sido un nefasto y siniestro personaje al que solo hay que desear tener lo más lejos posible, la decisión de marcharse es tan respetable como la de cualquier otro político - y  ha habido unos cuantos- que han optado por hacer lo mismo.

En política, Zaplana pertenece al pasado, como otros muchos, y bueno es que en el Congreso unas y otras formaciones empiecen a pensar en el presente y en el futuro.

Lo que haga o deje de hacer a partir de ahora, es cosa de Telefónica y de él, no de los periodistas.

 ¿Ustedes cómo lo ven?…les dejamos una encuesta por si quieren opinar.

 

Madrid Progresista destapa un asunto turbio

En el blog de Madrid progresista, hay una información que me parece muy interesante sobre algunas ilegales prácticas del blog de nuestra sin par presidenta de la Comunidad Autónoma.

Se lo recomiendo a todos ustedes.

La llovizna

Amanece lloviendo. El día gris y envuelto en neblina. No hace frío, pero nada que ver con el sol de estos días pasados, ningún parecido con la luz de primavera, la transparencia, el matiz.

Plomizo y encortinado, se desliza, mientras paseo con el perro. Y la gente bajo los paraguas, enfundada en impermeables, también sembla gris, se encoge en su intimidad de lluvia, semi desaparece bajo las varillas.

Azul perla que nadie ve. O mejor, que nadie mira. Prisa, tráfico, gestiones…difícil mirar y ver en las ciudades; solo los desocupados, habitantes de otra manera de estar nos quedamos con esta llovizna entre las manos, y nos la llevamos a casa envuelta en ocre: como un tesoro oculto en una mañana más.

 

 

 

Martin Luther King: Memoria de nuestra generación.

 

Entonces no me dí cuenta de lo que representaba para la paz y para un mundo que, justo en aquellos instantes estaba en plena ebullición de lo que sería mayo del 68, la revolución de las flores, el movimiento hippy. Un mundo en el que Che Guevara, el Comandante, sería para luego y para siempre un referente, un encender de velas al escuchar su nombre, un lugar en el que empezó a surgir de una vez aquel entusiasmo, aquella forma de ser, aquella música, aquella primavera, y estaban Sartre, y Camus, y Joan Baez, y “if i were a carpenter”, y Bob Dylan…

Y entonces mataron a Luther King. El defensor de los nuevos humillados y ofendidos de la tierra, el nuevo soñador de un mundo diferente, de un futuro diferente.

A Luther King, que defendía que aquella mujer negra, cansada, pudiera sentarse en el autobús en los asientos reservados “para blancos”. Porque entonces, los negros no podían sentarse donde se sentaban los blancos. Y parece mentira tener que recordarlo. Parece mentira hoy decir que los negros eran el objeto del desprecio y la humillación en esa “tierra para todos” que decía - y sigue diciendo- ser América.

Y lo mataron, sí. Porque prometió la Tierra, la Tierra Libre a los desheredados, a los miserables, a los que nadie nunca escuchó- y sigue sin escuchar- salvo para humillarlos.

A través de su muerte supimos que había un lugar donde habitan los sueños y que se llama Utopía.

Y llegó Mayo, y el Che, y  Joan Baez, y Cuba, y las velas, y París, y Sartre, y Camus, y unos años después José Afonso y Grandola Vila Morena.

Entonces, no me dí cuenta, porque yo tenía ocho años, pero fui-fuimos- creciendo con ellos, con su ejemplo, con su entusiasmo, con sus banderas. Y cuando en España nos hablaron del “Desencanto”, a fines de los ochenta, nosotros, los de entonces, que ya no éramos los mismos, cantamos if i were a carpenter.

 

Chantal Sebire

 

Esta mujer tan bella como para decidir su propia muerte digna ya no tendrá que implorar a nadie algo que debía ser un derecho.

Esta mujer tan bella como para que nunca jamás nadie la mire al rostro con sobresalto y desvíe la mirada con la insana estupidez de pensar que lo que no se mira no existe, ha decidido que no.

Que Francia puede seguir con sus leyes decidiendo sobre la vida y la muerte, manejando estadísticas, implantando subterfugios, comas inducidos para un sistema de humanidad efectivamente comatoso, moribundo y purulento, que pueden seguir debatiendo quienes quieran sobre algo tan irrenunciable como su vida o su muerte, pero que ella no juega más.

No juega al juego de la civilizadísima sociedad, de la orden para morir cuando el Estado lo decide, cuando un médico se arriesga, cuando hay un decreto permisivo o cuando sopla un viento de cambio en el gobierno de turno.

Esta mujer ha decidido ya, y se ha ido. Y le ha dejado al Estado de Francia y de paso a todos los caritativísimos apologistas del morir “como dios manda” (en minúsculas) un tumor canceroso, purulento y pestilente en forma de denuncia callada y escandalosa:

No sois bastante para decidir sobre Mí.

Bellísima.

(Fotografía tomada de El País. es.)

Futuros historiadores

 

Este pequeño mundo tan globalizado no tiene mucho remedio. Muchas veces leyendo noticias termino pensando que el mundo como vulgarmente se dice, va al revés.

El Dalai Lama dice que dimitirá si sigue la violencia en el Tibet. Pekín acusa al Dalai Lama de instigar la violencia. Los monjes se manifiestan y los matan. La paz espiritual hoy día no está en los conventos tibetanos, por lo que se ve.

Por otro lado la canciller Merkel, discursea en Israel y dice que el Holocausto llena a los alemanes de vergüenza, pero a los palestinos que les den morcilla, que a esos- digo yo, no la ínclita señora- deben pensar que está muy bien matarlos, con el apoyo de todas las potencias “civilizadas” de Occidente y los EE-UU como guía espiritual de en qué mercado o  plaza Palestina deben caer las bombas.

Mientras tanto dice Aznar que están estupendamente en Irak desde que los EE-UU los han invadido; que la situación es magnífica. Magnífica para los EE-UU, debe ser, no para los irakíes muertos. Digo yo. Y el del bigote se queda tan ancho con la majadería. Dice que hay muchas posibilidades de democracia; claro que para este pollo la democracia la dictan las bombas americanas.

Mientras todo eso pasa, me pregunto cómo carallo nos contemplará un historiador de dentro de tres siglos…

Suponiendo que los haya, claro, y no hayamos desaparecido con una de esas bombas tan democráticamente colocadas en cualquier Holocausto contemporáneo bajo la excusa de salvarnos de no se sabe bien qué.

¿Quién pedirá perdón por nuestro tiempo a nuestros tataranietos, si es que aún se puede para entonces pedir perdón?…

 

 

Triunfos pequeñitos

 

Unas palabras en un periódico digital me hacen quedarme un buen rato pensando, ni siquiera me apetece  gastar ironía cuando las leo.

No. Me quedo mirando por la ventana, mientras pasa este día claro de marzo y se cuela un poco de aire. Y veo la ropa del vecino puesta en el tendedero, orearse; limpia, blanca. No sé qué tiene de recuerdo infantil la ropa expuesta así, pero trae rumor de días antiguos. Pienso después en la sencillez de la vida de tantas personas como me rodean, en lo que nos agrada: salir una tarde, comer juntos, leer un libro, escuchar música, estar con amigos…

Tan habitual, tan inofensivo, por así decirlo.

Luego pienso en los trabajos que tienen las gentes que conozco; algunos pintan, otros escriben, los más son funcionarios, oficinistas, empleados en tiendas, bancos, profesionales de sectores liberales, abogados, hosteleros, profesores…Muchos de ellos - como yo- si les preguntas cómo se definen, cual es su idea del éxito, de la felicidad, te dirán: gente normal, bueno, un poco extravagante a veces, y la felicidad es poder ir viviendo.

Algo así.

Pero no. No es esa la idea del “éxito” que por lo visto se debe tener, porque una dulcísima señorita de estas que sale en los papeles ha explicado lo siguiente: “aprendí qué era tenerlo todo y perderlo pero he triunfado”.

La frase tiene su miga. Tenerlo todo y perderlo…

Pienso; una casa, una familia, un trabajo digno, unos amigos, una vida más o menos estimulante, quizá artística, en la que poder expresar creatividad…

No.

Esta dulcísima señorita considera tenerlo todo y perderlo a no poder seguir ejerciendo de puta de lujo del gobernador de Nueva York.

Y considera triunfar al disco que va a vender como rosquillas a cuenta de la fama que le ha dado lo anterior.

Ni siquiera me apetece gastar ironía con ella.

 

Mil euros a la semana

 

Iba yo a escribir aquí algún artículo de esos serios e importantísimos, muy puesta yo, cuando hete aquí, mire usted, que leo una noticia de estas del corazón que no se si reírme, o llorar un ratito.

A ver, yo soy tonta, quiero decir, yo no me entero nunca de quienes son los artistas de moda, o sea, los que dicen los entendidos que nos deben parecer los artistas de moda. Verán, yo me quedé en Serrat y Maria Dolores Pradera, en Moustaki y Brassens, para que  me entiendan. Claro, con esos planteamientos es lógico que estas cosas que leo me cojan de sorpresa.

Pues bueno ( por cierto el “pues bueno” no es tan vulgarismo como parece, que Galdós lo escribía mucho en sus Episodios Nacionales, así que no me salten al cuello llamándome ignorante), resulta que hay una señorita que dicen que canta y que dicen que es artista, y que tiene un nombrecito tan complicado de escribir como Britney Spears  - con lo fácil que sería llamarse Judy Garland, caramba, y nos aclarábamos todos- y leo en la prensa como una noticia “interesantísima” que su papá ( el de la Britney, digo) le ha dado permiso para usar una tarjeta de crédito con el límite de mil euros a la semana.

Diga usted que sí, caballero, que las patatas, la leche, el pescado, suben cada vez más…Vaya a ser que la niña se desmande y no llegue a fin de mes, como Esperanza Aguirre, que - dice- tampoco llega.

O sea que a esta, lo de las hipotecas, la recesión mundial, la crisis económica…como que no le afecta. Y yo que me alegro, pero, estaba yo pensando (que a veces lo hago) en qué carajo se gasta una mil euros a la semana… Me pongo yo a esto y me sobran euros por todos lados.

Pero ya les digo, que yo me quedé en Brassens, el pelo largo, la tele en blanco y negro, las velas y los mecheros cuando sonaba “Al Vent”, y cosas así…

Es decir, que esta joven que dicen que canta, que dicen que es artista, y que dicen, que vale un Potosí, se gasta en una semana lo que yo en dos meses y con hipoteca incluida.

Ave María Purísima.